Поэзия Владимира Васильевского

Владимир Васильевский, поэт, г. Санкт-Петербург.
 Неожиданно... Поцелуй

Ты помнишь, как всё это было?
Летний сад. Смеркалось. Скамейка.
Стыло лицо и руки, и с тыла
Дул ветер, восемнадцатого века.

А ведь был июнь. Экзамены.
Институт за Лебяжьей канавкой.
Замерли грудь и губы, каменные
Амур и Психея смеялись украдкой.

Бил озноб. Потому что дул ветер.
Нет! Потому что пылало впервые
На свете солнце. Для нас. В этот вечер.
Стихи. Неожиданно - поцелуй в порыве...

Кружились деревья, мысли.
В Петропавловске десять било.
Мы шли. Мы спешили. И вдруг, - вышли.
Ты помнишь, помнишь, как всё это было?!
 Мечтатель 

"Возможно", -
Ты скажешь однажды,
Едва улыбнувшись.
Уедешь.
Что дела богине
До жажды
Любить
Одинокого?
Бредишь
Монмартром,
Парижем,
Ла-Маншем.
Как рай
Превозносишь Мальдивы.
Поёшь,
Говоришь на не нашем.
О, эти...
Иные мотивы!..

А я,
Пропитавшись надеждой,
Как почва
Весеннею влагой,
Счастливым,
Бездумным невеждой,
Воздвигну
Безумные планы...
И стану мечтать,
И молиться,
И ждать,
Среди майского сада
"Возможно"
Когда воплотится.
Блаженства.
А, может быть,..
Ада.
 Влюблён 

Звучал рояль. Ты пела. Ты вещала.
Я. Дом. И сад. Наполнились тобой.
Казалось, ничего не предвещало...
Взглянула на часы. Ушла! И, как прибой

Бьёт в берега на море после шторма,
Когда вокруг давно покой и штиль,
Тугие волны меццо и аккордов
Звучат во мне. И твой высокий стиль

Царит повсюду - в доме, на веранде,
И, кажется, вот-вот - и ты войдёшь.
Дымится кофе... Тысячи Гренландий
Сжигают сердце. И, как острый нож,

Пронзает свист далёкой электрички.
И вспышкой мысль: "Ты улетаешь с ним!.."
О, мой предел! И - тайна! Беатриче.
Молю Творца: "Ещё хоть раз блесни!"

Час замирает, вырождаясь в Вечность.
О, пережить бы этот Мега-миг?!
Вдруг гром звонка мобильного, беспечный,
Заполнил дом. Как всепобедный гимн!

"Алло! Да, я! В метро. Сейчас исчезну.
Что значит - завтра?! Может быть, прие..."
И голос гаснет, улетая в Бездну.
Как не сойти с ума?! До завтра? До "Привет!?"
 Маме 

Прости, что явился некстати,
За побег, за вседневную боль.
За того, кто летя по касательной,
Погубил. И за это уволь.

Здесь, в столице, годами не спится.
Беспредел! И господство мамоны.
Взгляд сканирует толпы и лица.
Лица - редкость. Толпа - покемоны.

Я так верю - вы всё-таки вместе,
Там, в неведомых далях Эдема.
Ты достойна любви. И, без лести, -
Преклоненья!
Камо же грядём
мы?...
 Сыну 

Наверное, будут вьюги и дождь,
Конечно же, вскроют и вымоют окна.
Будут, вне домыслов, ужас и дрожь.
Скроют. Подставят. Око - за око.

Выпить подвигнут. Беды. И вина.
Вины вменят. И отпустят. Сраженье.
Ты ли Орфей?!.. Опасайся менад.
Мне оставаться - абсурд. Пораженье.

Выучись мужеству жить и терпеть.
Враг - твой учитель. Друг - разуменье.
Имя - лицо твое. Впредь и теперь.
(Не обольщайся снискать уваженье.)

Выучись чуду, горя - не сгорать.
Ну же, иди. Сквозь жужжанье и жженье.
Правду и совесть творить. Не играть!
С богом! Не бойся казаться блаженным.
 О быте. Отчиму 

Что было радости, когда добыли вал,
Мотор чихал и вздрагивал, и хоркал.
Спускали на воду - Амур с кормы вставал,
А чудо буднично звалось моторкой.

День крал у времени, винился - и опять,
Тайком, не вдруг, подсовывал удачи.
Путину славили как жизнь, как благодать,
И не на жизнь ночами шли рыбачить.

Порт, скопидом, расчётливый транжир и хват,
За боль и пот учил казаться старше.
Июль сгибал, сурьмил от головы до пят,
Портовый грузчик, твой удел был страшен...

Час млел и старился, сгорал и, торопясь,
Решал исход рискованных событий.
Что же о быте? Быт определяет связь
Времён и мыслей, крови и открытий.
 Мгновения бытия 

Окно открыто настежь.
Ночь. Весна. Не сплю.
Сквозь дождь и все ненастья
Запахи ловлю.

Во мраке - всё иначе...
Мысли. Свежесть. Сад.
Незначимое - значит!
Комар... Далекий КАД...

Дурманят ароматы.
О, мокрая листва!
Мерцает, что агаты,
Дрожит едва-едва.

И сполохи сирени,
Испугом на ветру,
Полощут рам сплетенье,
Внушают - не умру...
 Уже по сути... 

Как ливень света бьёт в косяк,
И окна по стенам уносит,
Так не стихия, дней сквозняк,
Сжигая лес, чернит и гонит осень.

Уже по суткам, тайн не разнося,
Вершат в лесах тяжелые работы -
Считают золото. Но распря и грызня
У леса с ветром (не избыть заботы).

Уже пасутся там, на небесах,
Отары туч, отяжелённых снегом.
Их остригут - руно падёт в леса,
И канут золото и распря, будто небыль.

Уже, по сути, всё готово быть
Лицом зимы, и только ждут последних,
Отставших, и шумят дубы:
"Впредь не спешить, ведь осень - не посредник!".

Но ливень света бьёт в косяк
И окна по стенам уносит,
И, не стихая, дней сквозняк,
Сжигая лес, чернит и гонит осень.
Декабрь в Петербурге 

Течёт декабрь, обманутый апрелем,
Зима капелью рядится в весну,
Дни коротки и город не уверен,
Что всё всерьёз, и не пора ко сну.

Наивность крыш дождям стяжает славу
Сплошным глиссандо водосточных труб.
Мороз поруган, мстит и мучит слабых,
Как вор, ночами, тороплив и груб.

А по утрам, когда идут поборы
Дождей и дворников на блеск былого дня,
Приговорённым смотрит старый город
На оптимизм вступающего дня.

И только память, мудрый собиратель,
Седой старатель правды и погод,
На дифирамбы слов и чувств не тратя,
Настырно шепчет: "Скоро Новый год!".
 Верим ещё... 

Шандалы бронзовых лип, -
Вдоль набережных каналов.
Осени бал велик!
Гремите литавры, кимвалы!

Блики на водах - слепят,
Гарцуют до первых морозов.
Лёгкой волны всхлип... И ещё не спят,
Благоухают дикие розы.

И ты! Ещё не ушла... Мила.
Обнимаешь. Хохочешь. Целуешь!
И память... ещё бела.
И верим ещё... в аллилуйя.

Владимир Васильевский.

Один комментарий к “Поэзия Владимира Васильевского

  1. А хорошие стихи. Шестидесятыми повеяло… Вознесенским, Евтушенко…

Добавить комментарий для Игорь Васильевич Кузнецов. Отменить ответ

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *