Алена Митина родом из Республики Коми, живёт и работает в Латвии. Поэт-песенник. Автор стихов, песен, малой прозы на русском и родном коми языках. На её творческом счёту многие публикации произведений в различных альманахах и СМИ, на интернет-сайтах. Алёна Митина также частая участница поэтических конкурсов. На сегодняшний день читатели с удовольствием читают её авторские сборники лирических стихов и малой прозы «И, наконец, прозрев, уйду…», «Эта женщина», «Мои орхидеи цветут только в декабре». И конечно же в своих произведениях Алёна касается взаимоотношений женщины и мужчины. Истории любви положены в основу и стихов, и прозы автора. А в 2019 году Алёна стала номинантом почётного звания «Поэт года». Мы с удовольствием представляем нашей аудитории из числа сильной половины человечества ряд поэтических строк этой замечательной писательницы.
Я опоздала
Я опоздала. Лишь на час!
Так получилось. Вышло глупо.
Но этот час - он был для нас
Прощальным. Сердце билось гулко.
Я опоздала. Но пришла!
Мне так хотелось, чтоб дождался.
Я радость нам с тобой несла,
А ты ушёл. Не попрощался!
И в переулке, где был дождь,
Где в лужах отблеском вода,
Вдруг стало ясно: ты не ждёшь,
Я опоздала навсегда!
Мне снился сон
Мне снился сон, где я и осень,
И вальса звуки — рандеву.
Мне снился сон, где неба просинь
Влекла нас ввысь, как наяву!
Мне снился сон, где я и счастье
Шагали об руку, смеясь,
И отступало прочь ненастье,
Безмерной радости боясь.
Мне снился сон, где ветер встречный
Моих волос не пощадил,
Осенний парк в дождливый вечер
Теплом костров меня манил.
Мне снился сон, где нет преграды,
Всё в дивных красках сентября.
Мне снился сон… Но я не рада,
В нём рядом не было тебя!
Обидно
И ты туда же! Ты ругал
Погоду, дождь! Моих советов
Не слушал и не понимал,
Зачем нужны душе рассветы -
Ушла, озябнув я с тобой,
И тихо села у камина.
Кивала за окном рябина
Мне, как знакомой и родной.
С утра был дождь, а ночью холод
Подкрался с инеем, бедой.
Застывший тонкий лёд на лужах.
Вдруг стало ясно: ты - чужой!
Тебе нет дела до рябины,
До жёлтых листьев и дождя.
И мне становится обидно,
Нет, не за осень – за себя!
Дурман
У меня по весне в голове дурман,
У тебя от меня сумбур в голове.
По утрам за окном беспросветный туман,
И пионами пахнет в саду на заре.
Я от слов, от твоих, не дурею - не лги,
Я же знаю, что ты не всерьёз
Говоришь, что «родная» - себе вопреки,
И знакомство всё наше – курьёз!
У тебя от меня сумбур в голове,
Мне ж сирень нынче снилась - не ты!
Упрекают все люди меня в колдовстве,
Только помыслы наши чисты.
У меня от тебя в голове дурман,
Ты со мною, прошу, не шути.
По утрам за окном беспросветный туман –
По туману к тебе не дойти!
Музыка души
Я наиграю музыку души.
В холодном ноябре, тоскливом,
Ты не молчи - ты расскажи,
Чем ты живёшь, твои порывы!
Я наиграю - ты споёшь,
Пусть эту песню я не слышу,
Струной гитарною вздохнёшь
И я пойму, чем нынче дышишь.
Я наиграю музыку! В тиши,
В осеннем месяце игриво
Звучат аккорды. Не спеши
Аккорд души назвать фальшивым.
Я злорадствую
Я злорадствую! С упованием,
Я молюсь за просвет души,
И за флирт, что опять к начинанию,
Да за нежность твою в тиши.
Сумрак зала становится пепельным,
Пусто в храме, один лишь пролог.
Отрицая вновь факт промедления,
Возвращаю я встречу в залог.
Вновь за чистые помыслы выскажусь,
Хоть и веры давно уже нет.Пред тобою тепло своё выстужу
За отчаянный кроткий просвет.
Позвоню тебе
Позвоню тебе ровно я в семь,
Так условлено… скажешь «приветик»,
Прокричать бы тебе, да и всем,
Что один для меня в целом свете!
Только вместо любви говорю
Я банальное: «Как там дела?»
И банальное слышу в ответ:
«Всё нормально… работа, семья»!
И становится пусто от слов,
Я никак не смирюсь - не твоя,
И ты мыслями там не со мной,
Потому что семья – не моя!
Пусть
Я на землю вновь листом багряным,
Закружившись, тихо упаду.
Одурманен осенью… так странно!
Ты устало смотришь. На беду
Дождь бессмысленной водою льётся,
В лужах листья мокнут под дождём.
Быть нам больше вместе не придётся.
От дождя укроемся зонтом.
Только не спасёт он от разлуки,
Ты уйдешь с листвою - оглянусь.
Мы с тобой сходились так – от скуки.
Разбежались осенью… Что ж, пусть!
Мне надо не много
Мне надо немного, поверь мне,
Средь этой людской суеты.
Мне надо немного: доверия
И каплю твоей теплоты.
А может, нам больше не стоит
Ни ждать, ни любить, ни прощать.
Решив, что так лучше, свой поезд
Покинули - нам ли терять!
С тобою сошли, попрощались,
Покинув плацкартный вагон.
Разъехались в дальние дали,
Оставив свой шумный перрон.
И в беге неистовых судеб
Свой поезд загнали в тупик,
Средь праздников, серых буден
Души мы не слышали крик.
Мы словно ведём вечный поиск
В чужих поездах, городах.
А жизнь - тот покинутый поезд,
Умчавшийся, жаль, в никуда!
Бачата
А здесь ты над собой не властен!
И сколько драмы и огня!
И, изгибаясь вновь от страсти,
В твоих руках горю – звеня
Струной натянутой! Для нас
Звучит мелодия так томно,
Что я готова в тот же час
С тобою скрыться среди комнат!
Мой поцелуй тебе, как яд –
Отравлен мною! Эти стоны
Сейчас, как песнь речных наяд,
Звучат в алькове потаённом!
Сплелись тела! Греховен взгляд,
А в позах - искорки разврата!
И страстью танец наш объят,
Дарует чувственность бачата!
Алёна Митина.
Красивые, грустные стихи.