Поэзия Андрея Коровёнкова

Андрей Коровёнков, поэт и бард.

Андрей Коровёнков родился 5 декабря 1955 года в городе Дубне Московской области. Там же закончил среднюю школу.
Затем получил два высших образования: техническое (Тверской политехнический институт, профессия инженера-строителя) и экономическое (Университет марксизма высшей партшколы, профессия экономиста).
Более двенадцати лет служил офицером строительных войск на космодроме Байконур. В строительстве прошёл всю служебную «лестницу» от мастера до генерального директора. Стихами увлёкся ещё в школе и писал их всю сознательную жизнь.
Член Российского Союза Писателей. Член Международного Союза Творческих Сил «Озарение».
В настоящее время у Андрея Коровёнкова издано десять авторских сборников стихов (в том числе одна аудиокнига). Все они находят тёплый отклик у читательской аудитории, потому что наполнены глубоким созерцательным мировоззрением автора. За строками поэта и барда угадывается широкая эрудиция и философский взгляд на происходящее в современном обществе.

Майская зарисовка

Гроза, отгремев, уползла на восток,
оставив взамен тишину и прохладу,
а в небе расцвёл семицветный цветок
из двух полноценных сияющих радуг.
Нет "каменных джунглей", весь город - что сад,
притихший и впавший в истомную дрёму,
а воздух насквозь пропитал аромат
роскошно и буйно цветущих черёмух.
Их цвет опадёт, может быть, через день,
и пусть опадёт, нет пробелов в природе:
смотрите - в садах зацветает сирень,
и ландыш в окрестных лесах на подходе.
У мая порядки и сроки свои,
отдельный регламент на вечер, на утро:
вот-вот - и взахлёб запоют соловьи
о том, что природа устроена мудро,
что лето в полшаге, почти на носу...
Как дань уважению или из лести
чуть слышно кукушка в соседнем лесу
кому-то уже насчитала лет двести.
Лукавит, конечно: не столь долог век,
в бессмертие наглухо заперты двери,
но... В мае и время замедлило бег.
Наивной кукушке наивно поверю.
Считалка

Пятнашки, прятки, жмурки, догонялки...
Мир детства - что особая страна.
А начинались игры со считалки.
Считалок было множество. Одна

Особенно запомнилась. Простая,
Как дважды два - четыре, множь - не множь.
В ней месяц, из тумана выступая,
Грозит, что скоро пустит в дело нож.

Представить месяц в роли хулигана
Фантазия позволила бы. Жаль,
Что у него отсутствуют карманы
Для скрытого ношения ножа.

А жизнь вперёд и шатко шла, и валко,
Альтернативы требовала... Тут
На смену детским простеньким считалкам
Пришёл голосований институт.

А будет ли голосованье тайным,
Открытым ли - нет разницы. Оно
Определит, кому дано быть крайним.
Водящим? Ну, так это всё равно...

Едва закатом цвета апельсина
Уставший день подвёл себе итог,
К темнеющему небу из низины
Пополз туман - не дымка и не смог.

Клочками плыл, причудливо и странно
Меняя облик в профиль и анфас.
А вот и месяц вышел. Из тумана.
Ну, что? Кому водить на этот раз?..
Не лечит...

Ты вправду думаешь, что время
способно вылечить кого-то?
Ты просто-напросто не в теме.
Наверное, в водовороты,
что в русле жизни затаились
не попадал? И на пороги
не выносило, где на милость
и на подобие подмоги
со стороны надежда тщетна?
Живым бы выбраться, а раны
подзаживут, сомнений нет, но
когда-то, поздно или рано,
наполнят вновь фантомной болью
не тело - душу, память, разум
так, словно их натёрли солью
одновременно, жёстко, разом.
И повторяться может это
в любое время, а с годами -
острее, чаще. Нет секрета:
с годами беспощадней память.
Не верь, что с возрастом когда-то
пройдёт, утихнет, станет легче.
А время... лишь меняет даты
в календарях. Оно не лечит.
О погоде?..

На исходе последнего месяца
Уходящего в прошлое года
Совершенно свихнулась погода
И несёт день за днём околесицу.

Припугнув поначалу морозами
И снежку набросав по колено,
Передумала и постепенно
Озаботилась метаморфозами.

Снег зимой? Далеко не в диковинку.
И мороз в декабре - тривиально.
Надо что-то менять. Кардинально.
Удивлять - так уж чем-нибудь новеньким.

Пусть зимой будет осень, а осенью
Будет лето. Не правда ли, круто?
А весной... Тут заминка как будто...
Что с весной, мол, придумаю после я.

А пока, будто в пику синоптикам,
Ежедневно тепло бьёт рекорды,
Дождь на окнах рисует кроссворды...
Не зима, а какой-то... паноптикум.

Поневоле приходит настойчиво
Мысль о том, что не только погода
Проявляет себя год от года
Столь бессмысленно и неустойчиво.
Вместе шли...

По мокрым улицам столицы
Привычным курсом, как всегда,
Я шёл... Мы шли! Как говорится,
Мы были не разлей вода.

Мы вместе шли. Но, откровенно,
Ходьбе такой я не был рад:
Идти мне с ним одновременно -
Не самый лучший променад.

Какая радость? В небе - тучи,
А под ногами - линзы луж.
Да и ходить он не обучен.
Но шёл. И не был неуклюж.

Альтернативы нет, похоже -
Совпали время и пути.
Я не идти не мог. Он тоже
Не мог сегодня не идти.

Необходимость - не охота:
Не выбрать то, что хорошо.
Мы вместе шли. Я - на работу.
А он... Он шёл. Дождь просто шёл.
Зачем?..

А помнишь?.. Нет, наверное, не помнишь.
И в самом деле, надо ли? Зачем
тревожа память, звать её на помощь
по поводу невнятных мелких тем,
не стоивших внимания событий,
сомнительных побед и мнимых бед,
ненужных встреч и долгих чаепитий,
пустых многозначительных бесед?..
Нрав памяти весьма непредсказуем:
копнув чуть глубже, вряд ли будешь рад
тому, что ненароком тронул всуе,
на чём поставлен крест сто лет назад,
о чём и вспоминать бы не хотелось,
да узелок развязан невзначай,
без задней мысли, ни при чём здесь смелость -
не та нажата кнопка - получай
воспоминаний сонм зимой и летом
ночами, с января до января...
Но... если вспомнить нечего, то это
не значит ли, что жил на свете зря?
Игра на вылет

Игра на вылет. Правила просты:
один неверный ход - и всё, финита.
Заслуги, связи, почести, понты -
всё будет после вылета забыто.
Не сразу, не на следующий день,
но прочно и надёжно, без возврата.
И тень, что наводилась на плетень,
рассеется, развеется когда-то,
не век же ей держаться на плетне,
и у плетня срок службы ограничен...
Игрок, который нынче не в цене,
возможно, завтра будет возвеличен,
но это только если фаворит
расчёта комбинаций не осилит,
на прикупе и блефе прогорит,
отправившись по правилам на вылет.
По правилам... Но в правила игры
внесли поправку лидеру в угоду:
не состоится вылет до поры -
объявлена нелётная погода.
Красный лист

Дождь
с вечера заглядывал в окна,
вис
каплями на свесах террасы,
всё ж
утром прекратился, примолк, но
лист,
умопомрачительно красный,
смог
с ветки одинокой осины
сбить.
Ветер подхватил этот вялый
клок
флага, сарафана ли, вскинул,
прыть
проявил и с силой немалой
вмиг
яркую пришлёпнул заплату,
знак
к мокрому стеклу. Не иначе -
пик
щедрой доброты: не за плату,
так -
в дар от всей души, без отдачи.
Пусть
будет красоваться недолго
блик
яркого подарка от ветра -
грусть,
чувство невозвратности долга
миг -
и пройдёт, уйдёт незаметно.
С чистого листа...

А не начать ли с чистого листа,
перевернув для верности страницу,
перечеркнув события и лица,
отбросив мысль о том, что всё творится
сегодня в мире явно неспроста?

Признаться, не внушает новый лист
доверия, надежд и оптимизма,
и, если рассмотреть его сквозь призму
естественных сомнений, скептицизма,
окажется, что он не так уж чист.

На первый взгляд он бел, но присмотрись:
на нём почти невидимая сетка -
поля, линейка или даже клетка.
Не правда ли, серьёзная разметка?
Её чертили прежний опыт, жизнь.

Жить по канве, но с чистого листа -
достойно саркастической улыбки:
всё те же недочёты и ошибки,
помарки... И надежды слишком зыбки
на то, что в новых рамках жизнь проста...
Пройдёт...

С календарями спорить смысла нет -
Календари всегда в итоге правы.
Для них - ничто пристрастия и нравы,
Взаимоположение планет...

Сегодня настоящая весна.
Ей безразличны козни и рутины,
Конфликты, ссоры, войны, карантины -
Людская блажь ей попросту тесна.

За окнами поёт на все лады,
Изобретая трели и рулады,
Весенний тёплый ветер, нет с ним сладу.
Цветут, как полагается, сады.

Традиционно птичий профсоюз
Вступает в песнопения успешно
С до, ре, ми, фа, ля, си... и соль, конечно -
У ноты соль совсем не солон вкус.

Всему свои начало и конец,
И это - аксиома, катехизис.
А сбой привычных алгоритмов, кризис...
Пройдёт и это - так сказал мудрец.

Андрей Коровёнков.

Поделиться ссылкой:

2 комментария к «Поэзия Андрея Коровёнкова»

  1. «Вместе шли» и «Пройдет» — просто шедевры! Автор — серьёзный поэт, достойный стать в один ряд с Пушкиным, Лермонтовым, Тютчевым, Фетом…

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.